T'as le nez trop prêt de la bouche ; Ca attire les mouches
Tu pues, pochtrone ; T'es vraiment trop conne

Une odeur fétide la tire de ses vapeurs. Il s'agit manifestement de sa propre haleine. Nostalgie du parfum de putréfaction... Ses paupières battent prestement, papillons aveugles. Elle entraperçoit le carrelage. Les carreaux dansent devant ses yeux. Un son l'interpelle. Ploc, ploc. Régulier. Comme le tic tac d'une horloge égrène les secondes que le temps vient d'arracher à sa vie. Elle tente vainement de se redresser et constate qu'elle est appuyée contre quelque chose de mou et tiède. C'est lui. C'est donc lui... C'est toujours lui. Et, lentement, quelques faits, flash troublants, s'imposent à sa mémoire confuse. Elle l'a trouvé ici-même. Encore en train de penser à Elle. Cette fille-là. Il pensait à Elle sur une quelconque elle. Pour oublier la véritable Elle. Alice. Égaré dans son Pays des Merveilles, il butine toutes les fleurs du jardin, pensant oublier l'héroïne de son conte. Il affabule toujours autant. Il se retrouve imbriqué dans n'importe quoi juste pour essayer de se prouver quelque chose. Il est vraiment trop con...

C'est là qu'elle l'entend. Faible voix... Elle tente de redresser la tête mais son cou ploie sous le poids des litres de rhum dans lesquels baigne son cerveaux. Elle écoute de son mieux, et perçoit cette déformation caractéristique aux appareils électroniques. « Nathy. Qu’est-ce qui se passe ? Où est-ce que tu es ? ». Oh non...

Pas elle.

Dans un effort surhumain, elle se redresse finalement et, d'un geste maladroit, éjecte l'appareil traitre aussi loin que son maigre poignet le lui permet. Son propriétaire ne réagit pas. Un mètre plus loin, la voix inquiète continue d'appeler, désespérément... Il ne se précipite toujours pas. La branche d'un arbre toc à la fenêtre, leurs respirations sont faibles, pesantes, la voix dans le combiné insiste et... ploc, ploc. Oui, toujours ce bruit. Un bruit mate, épais, un bruit lourd de conséquence. Elle tend l'oreille, promène ses yeux. Son regard tombe enfin sur le rouge. Les étoffes s'imprègnent, foncent. Bordeaux. Lie-de-vin. Pourpre. Ce jus d'âme qui se balade teint tout sur son passage, tyran des fibres de coton. Elle remonte le courant. Elle sait bien, au fond, ce qui en est à l'origine. Il y a peu d'endroits qui rendent autant de sang. Elle sait bien, au fond, mais elle espère se tromper. Toutes ces fois où on vendrait son âme rien que pour avoir tort... Puis elle y arrive, finalement. Le torrent à l'origine de la rivière. Une source naturelle qui ne demande qu'à être tarie, au plus vite, au plus fort, et si ça fait mal, c'est encore mieux... Machinalement, elle plaque sa main contre l'entaille. Un soupir de désespoir et sa tête retombe sur l'épaule du masochiste. T'as voulu mourir avec Sa voix dans l'oreille, Nath, t'es trop glauque. T'as voulu mourir avec mon corps dans les bras. Comme pour lui opposer une nouvelle pute, à ta princesse. Tu m'aurais jamais fait ça, avant. T'as toujours pris soin de moi...

« Dis, Nath, tu ne m'aimes plus alors... ? »

Dis, Nath, tu l'aurais jamais fait avant. Il s'est passé quelque chose, Nath ? Tu le sais, Nath, tu sais que tu peux tout me dire. Je suis un peu simple, je ne comprends pas tout, mais je sais écouter, quand même. Je sais ce que c'est de cracher sur son reflet chaque matin. Je sais ce que c'est de penser à une Elle ou à un Lui. Tu sais bien que je pleure souvent, vu tout le mal que tu te donnes pour me faire rire. Tu sais que je suis une personne malheureuse. Et moi je croyais que me consoler te consolait aussi. J'ai cru que tu en avais autant besoin que moi, Nath. Pourquoi tu ne me dis rien ? Tu me fais du mal. Tu le voulais ? Je ne te comprends plus. Tu pensais trop à moi et maintenant tu penses trop à toi. Si j'enlève ma main, tu seras vide avant que j'ai le temps de ramper jusqu'à quelqu'un qui puisse t'aider. Alors je ne vais pas bouger, Nath. Je préfère attendre qu'on nous trouve. Attendre qu'on nous sauve. Je ne saurais pas te rendre ce que tu m'as offert, finalement. Je ne peux pas te sauver. Je ne peux déjà rien pour moi. Mais je sais bien à quoi tu penses, dans les replis crasseux de ton esprit tordu. Tu attends qu'Elle te sauve. Mais Elle ne viendra pas, Nath. Même si Elle savait quoi faire, cette fille ne pourrait pas te faire de bien, j'en suis persuadée. Tu as trop salis son image. Tu l'as abimé en essayant de la gommer. Tu ne te supporteras plus à ses côtés. Tu ne seras jamais heureux avec elle. Mais moi, j'aurais peut-être pu. J'aurais pu puiser dans ton soutient pour t'apporter le mien. Échange de bons procédés. On ne s'aimera pas comme on les aime Eux, mais au moins on pourra compter l'un sur l'autre. On arrêtera de penser qu'on ne les vaut pas, on arrêtera de cracher sur nos reflets. On fera ce qu'on peut pour être heureux, juste avec ce que Dieu nous a laissé. Je sais que tu n'y crois pas, que tu te moques quand je dis ces choses là, mais ne t'en fais pas, Nath, j'y croirais pour deux. Je ne suis peut-être pas très forte, mais si c'est pour toi, je jure que j'aurais assez de foi pour deux. Tu le sais, pourtant...

« Tu sais comme je t'aime, pourtant, Nath... »

un peu plus tôt...

Une porte s'entrouvre, timide. Elle aimerait entrer mais croit avoir entendu des bruits significatifs. Puis elle entre, discrètement. Tous les cabinets sont ouverts, sauf un. Le dernier. Elle regarde sous la porte et reconnaît ses chaussures. Non loin, une culotte à motif floral gît au sol dans la plus grande indifférence. Des halètements disgracieux, bestiaux. La porte tremble. Ce sont ses coups de rein. Elle en reconnaît le rythme. Il accélère toujours de la même manière. Parce qu'il s'en fout, en fait. Ces filles sont toutes les mêmes, alors il les baise toutes de la même façon. Lasse, Weather soupire, lève le bras et toc à la porte.

« Nath, je sais que t'es là-dedans. Arrête ça, tu veux. »

La fille semble abasourdie, chuchote un ''non mais c'est qui celle-là ?!'' empressé et récupère prestement sa lingerie au son du ''t'occupes, dégages'' peu amen de son partenaire. La porte s'ouvre et une furie mal rhabillée fuse hors des toilettes. La porte claque. Weather soupire de nouveau, secoue la tête de gauche à droite, paupières closes. Sans un mot ni un regard, elle part tranquillement s'installer au fond, s'adosse au mur et se laisse glisser au sol.

« Tu ne devrais pas me forcer à faire ça. Je ne devrais pas avoir besoin de te le dire. On ne devrait même pas en parler. »

Finalement, elle se décide à lever les yeux, le toise d'un regard accusateur.

« Mais on peut parler d'autres choses, si tu veux. »

J'l'ai pas voulu, j'l'ai pas cherché, tu sais,
c'est pas c'que j'voulais.

Je l'avais même pas vu
J'm'étais pas aperçu
J't'aurais conduit au bout
Même éloigné du trou

J'l'ai pas voulu, j'l'ai pas cherché, tu sais,
c'est pas c'que j'voulais.

Si j'avais vu Alice
Les yeux pleins de malice
Deviné l'lapin blanc
J'aurais pas fait semblant

Putain con. Trop de vulgarité dans ce ton. Elle l'aurait supporté pour personne, pour toi elle a détesté. Elle est pas idiote. Elle t'aime plus, d'abord. Juste quand tu dis ces mots, la partie de son cœur qui ne bat que pour toi s'arrête un instant. La seconde d'après, quand tu te tais, il repart, parce que tant que tu la fermes, il peut faire semblant de ne pas t'avoir entendu. C'est comme ça qu'elle t'en veut, Mist. Elle t'en veut quand tes lèvres bougent encore, puis après, elle choisit l'oubli. Sinon tu penses bien, elle t'aurais lâché, depuis le temps. L'espace-temps la juge rancunière, et toi tu crois qu'elle pardonne tout. Mais elle ne sait rien. Dans ton dos, elle se bouche les oreilles et chantonne. Si tu pouvais voir son cœur, c'est ce que tu verrais. Les yeux plissés fort sous l'effort de l’ignorance. Si elle ne sait pas, ce n'est pas grave. Tant qu'elle ne sait plus, la vie continue. Elle ne t'en veut pas Nath, elle est si gentille Nath, elle te supporte Nath, juste parce qu'elle ne se rappelle que de tout ce qu'il y a de bon en toi. Tant qu'on ne lui met pas sous les yeux, elle ne sait rien de cette partie de toi qui ne voit qu'Alice. L'Alice, la seule. L'Alice de tous tes délices. L'Alice de ta morbidité contenue. L'Alice des souffrances que tu t'imposes tout seul, parce que t'es trop con, Nath. Putain con. Y'en aurait presque de la vulgarité dans son ton.

▬ Je ne suis pas idiote. Et toi, tu es cruel.

Ses membres débiles le soutiennent si mal. Rien en lui ne semble à la hauteur de ce qu'il pourrait être. Il se retient à la faïence providentielle, scrute son reflet émacié. Il n'aime pas ce qu'il voit. S'effondre. Il s'effondre, mais il ne t’oublie pas pour autant. Il s'effondre dans un regard, un regard qui t'est destiné. Il te regarde Mist. Il te regarde, et toi, tu ne sais pas trop ce que tu y vois. Douleur et douceur. Il y a des choses derrière, juste dans sa tête, des choses que tu ne veux pas savoir. C'est un regard qui parle, mais tu ne saisi pas les mots. Peut-être parce que tu n'écoutes plus, Mist, lasse de ces battements manqués déterminés à occulter le meilleur du pire. Tu ne l'entends plus tout à fait correctement, à force. Des choses sourdes grondent en toi, un brin de rancune, peut-être. Mais juste un brin. Tu sais la laideur d'un bouquet, cette entité collective dont chaque individu tend au but commun : l'harmonie. Non, toi tu préfères les choses simples. Pas de bouquet nuancé, pas de multiplicité, le soliflore est un esprit révélateur de la beauté. Et ce brin, cette once de rancune est tellement plus criante, si bien mise en valeur dans tes prunelles carmin que tu préfères l'y soustraire, que tu détournes les yeux. Si limite il pouvait y avoir, l'aurait-il franchit par une énième démonstration de stupidité ?

si t'avais su, est-ce que tu s'rais v'nu ?

▬ Tu ne devrais pas être ici. Je ne devrais pas avoir besoin de dire quoique ce soit. On ne devrait même pas être là toi et moi. Mais, non on ne peut pas parler d’autres choses. Tu te trompes.

Accusatrice, ce regard par en dessous exprime la virulence de sa désapprobation. Il est pas gêné, définitivement. C'est elle, alors il se permet trop de choses. Il hésite jamais à pousser plus loin, à en rajouter, à lui imposer davantage. Il fait ça dans un sourire, et son visage reste sombre. Il ne sourit pas, ça ne s'entend pas, il n'y met aucune ironie, mais elle voit un sourire. Dans sa tête, il sourit toujours. Ca l'aide à croire qu'il est pas si malheureux. Parce qu'il était pas le seul à fuir dans un Murderland. Elle avait déjà du malheur dans sa vie. Elle voulait pas du sien, au fond. Elle était quand même égoïste. Elle voulait que le meilleur. Mais au final, elle se laissait toujours faire. Et elle prenait le pire avec. Comme un pack. Sa vie avec lui, c'était des soupirs et des élans de renonciation. Et malgré ça, elle voulait encore donner l'impression de se débattre.

▬ A qui la faute ? Tu forces ma présence. Et tu veux encore me soutirer une conversation désagréable. Comment je devrais le prendre ?

Profond soupire. Tanpis, après tout. Elle capitule. Elle capitule toujours. Et elle déplace quatre carreaux de faïence au pied du mur. Et elle sort la bouteille à peine entamée planquée là. Et elle la pose à côté d'elle, lui indiquant clairement que sa place est de l'autre côté. Lui et elle, et la bouteille entre les deux. Parce qu'ils ont besoin d'un arbitre. Un arbitre impartiale.

▬ Tu veux qu'on parle, on va parler. Mais si tu penses que je vais te laisser me faire du mal sans m'en faire aussi, tu me connais bien mal.

Elle dévisse le bouchon.

Mist acquiesce. Elle acquiesce toujours. Bêtement, au premier regard. Sagement, au second. Mais c'est tout des conneries. Elle opine du chef juste comme on marque le rythme. T'as pas son assentiment, même si t'as son attention. Elle t'écoute, elle t'écoute toujours. Elle écoute tout le monde, en règle général. Et dans sa tête, ton discours, il fait comme une longue phrase ininterrompue, sans ponctuation, et elle choisie d'y réfléchir d'une traite, parce que c'est plus rapide et parce que, quand on y regarde de près, quand on enlève les mots là juste pour l'être, ceux qui donnent du sens à la langue sans clarifier la pensée pour autant, le contenu peut en être résumé par si peu.
Elle regarde dans le vide, longtemps. Puis elle tourne les yeux vers toi. Et c'est le moment que tu choisis pour avoir du mal à soutenir son regard. Ce que tu dis, au fond, t'y crois qu'à moitié. Tu parles juste pour parler, parce qu'il faut bien extérioriser un peu, mais au fond, ce sont toujours les mêmes miasmes que tu ressasses, les mêmes moignons sanglants que tu agites sous son nez, à la petite fée rousse. Si c'était pas toi, elle décollerait ses deux jolies fesses du sol et irait voir ailleurs si la solitude l'attend pas quelque part.
Elle te regarde, toi qui dis aimer, et elle en est encore à se demander ce que c'est que l'amour. Elle sait pas vraiment, mais déjà, c'est pas l'idée qu'elle s'en faisait. Ca ressemble à tout sauf à de l'amour. C'est plein d'obscurité, plein de viscosités, c'est lourd, épais, et ça encrasse le cœur. Elle veut pas croire que l'amour ressemble à ça, parce qu'elle pense bien qu'au fond, on est tous condamnés à l'amour. Dieu nous aime, il nous a créé pour aimer, à son image. Elle y croira pas même si tu lui mets sous le nez, car elle veut garder de l'espoir, au moins un peu. Puis, avec le temps, elle se rend quand même un peu compte que t'es presque un menteur, Nath. Mais ça elle se le dit même pas à elle-même...
Parce qu'en vrai, Nath, il n'y a qu'une seule personne qui sache aimer comme il faut, dans cette pièce, et ce n'est pas toi. Elle te dévisage d'un œil rendu vitreux déjà par le contenu de la bouteille, et on y lit rien, mais quand on entend ce que tu dis et quand on sait ce qu'elle en pense vraiment, Nath, on peut deviner l'amour. Un sentiment naïf, inconsolé, le genre qui ne demande pas de réciprocité, en ayant pourtant besoin plus que tout autre. Un amour de petite fée.
Et elle, ce qui la désoriente, c'est qu'elle ne sait pas ce qui lui est destiné. Il y a en toi, Nath, des mouvements d'humeur, comme des élans, du bon et du mauvais, des attentions parfois, et elle ne sait rien de ce qui motive ton cœur, elle ne comprend pas ce qui t'inspire, elle se demande encore si elle a une quelconque importance dans tout ça. Ce regard qu'elle tourne vers toi, en réalité, ce n'est pas une réponse, Nath, c'est une nouvelle question qui t'est adressée : « et moi dans tout ça ? »

Jamais, jamais on ne lui reprochera. Elle est centrée sur elle comme on entend les pensées de son propre esprit, jamais davantage. Alors jamais on ne lui reprochera d'être égoïste, égocentrique, et tous ces autres traits qui caractérisent les solitaires parmi les foules. Elle est seule en s'oubliant, c'est tout. Tu pourrais lui reprocher, toi, de penser ça, de le penser sincèrement ? Sois honnête, pour changer. Arrête de lui faire du mal, ce n'est pas ton rôle. Tu devrais prendre soin d'elle. Tu en avais l'air capable, pourtant, tu l'as fait jusque là, plus ou moins bien...
Elle t'a écouté te dire « amoureux », et son cœur a grimacé. Et elle a écouté le reste, cette intrusion dans ton ciel, cette belle métaphore où elle ne joue aucun rôle. Elle a entendu ton ennui passé, et elle ressent ton ennui présent. Un ennui né de l'oubli et du souvenir à la fois. Tu as oublié ce qui te poussait vraiment, mais tu sais ce qui en est la cause, au moins. Ce n'était pas l'amour, ça ne pouvait être l'amour. L'amour, ça ne peut définitivement pas être comme ça...

▬ Et puis alors ? Tu veux qu'on fasse quoi ?

Elle t'accompagnerait encore, inflexible. A ta droite, comme un i, jamais ne sourie, cette poupée qui comme ton ombre, accompagne avec volupté chaque reflue de tes sombres pensées. Et elle aurait fait bien pire.

▬ Tu veux qu'on fasse quoi, maintenant ? Dis le moi.

Elle resterait jusqu'au bout, Nath. Jusqu'à ce que tout s'écroule. Elle serait là pour ce qu'il y avait eu de bien, mais au fond, un peu par addiction au mal, aussi. En souvenir des bons moments et en prévision des délicieux bas fonds. Elle t'aimait aussi un peu pour ça, en vrai. Parce que vous étiez pareils. Parce que tu savais aussi te laisser couler au fond du trou, et qu'elle aime partager ses centres d'intérêts. Sans qu'elle aimât ça de façon démesurée, elle ne pouvait nier le plaisir de cette contemplation.
Elle resterait jusqu'au bout et elle t'obéirait même un peu. Juste un peu, parce qu'elle n'est docile que lorsque le rideau tombe, Mist. Elle te tend la main comme on donne une gifle, mais tu la connais, alors tu ne t'en formaliseras pas. Ce menton volontaire levé vers toi se plisse dans la moue boudeuse de ses lèvres, qui accompagnent un froncement de sourcils destiné à te regarder de façon plus acide, plus grave. C'est parce que son regard est vide et qu'elle le sent. Tu vois, comme elle se concentre sur toi, Nath... pourquoi tu ne sais pas en faire autant ?

Elle en avait même pas marre. Elle en avait même pas marre de poser des questions sans réponses, des questions rhétoriques, des questions cons, des formalités et des rappels à la réalité. Elle se disait, sans doute, que tant qu'elle parlait, tant qu'elle articulait des mots pour combler le silence, ça t'empêcherait de te laisser aller à tes répétitions. Play again. Elle voulait pas rejouer cette scène, revoir le malheur dans tes yeux, la frustration et les poings serrés. Elle avait rarement envie de pleurer, et elle voulait pas chercher une bonne raison d'y renoncer. Tu voudrais, toi, Nath, renoncer à la force ? Elle si docile avec toi, tellement à ta portée. Elle était presque jamais comme ça, en dehors de ce genre de tanière où vous buviez comme on fête l'indifférence, comme on célèbre le passé qui nous entrave. Vous buviez toujours de la même façon. Elle avait pas envie de poser la question parce qu'elle attendait pas la réponse. Ou bien qu'elle la connaissait trop. Mais elle voyait pas quoi faire d'autre, au fond. Tu lui aurais bien crié des trucs, et elle aurait toujours pas pleuré. Elle est imperméable, Mist, au moins un peu. Au moins à ça. Si elle avait pleuré, ç'aurait été pour te parler d'espoir. Pour te dire que c'était possible, qu'elle y croyait, qu'elle y croyait toujours, qu'elle y croyait encore. Qu'elle y croirait pour deux... Elle aurait voulu que tu rases les landes abominables de ton Murderland. Que tu tranches toutes les têtes, que tous les postiches, que toutes les potiches, que tous les semblants de quelque chose ou quelqu'un soient anéantis. Elle aurait voulu pouvoir juste fermer les yeux et effacer ça en toi. Elle aurait bien pleuré pour ça. Plus elle y pensait, plus elle le savait. Elle pouvait pas te sauver, au fond. Elle pouvait rien. Elle pouvait boire.

Et maintenant, il est cassé. Cette chose qui s'accroche à la faïence, ce n'est plus vraiment lui. Tu n'as pas pu l'aider, parce que rien ne le pouvait vraiment. Tu lui en veux un temps, puis ça s'enfuit. Tu ne sais pas en vouloir longtemps. Tu ne regrettes pas, tu as déjà oublié. Il n'est plus vraiment beau, mais cette noblesse du désespoir s'accroche à ses traits. Il ne le voit pas. Il ne supporte pas ça. Il y met fin. Les éclats du miroir rebondissent et s'arrêtent non loin de toi. Un air de déjà vu. Tu les ignores. Tu n'es pas seule. Tu ne te laisseras pas aller à ta propre morbidité, tu as trop à faire de la sienne. Il tombe. Tout en lui s'effondre et ses genoux ploient. Tu vois ses yeux, son regard égaré entre ses doigts. Tu voudrais les guider. Mais toi-même, tu ne connais guère le chemin... Il s'est perdu, de nouveau, rattrapé par le lapin de son conte. Il a regardé sa montre. Etait-il en retard, lui aussi ? En retard pour vivre sa vie, tout pris qu'il est par son passé. Ah, Weather. Devrais-tu y retourner aussi ? Tu tends la main tout au bord de la rive. Et pourtant, plus tu le regardes, plus tu sens que la seule façon de lui garder la tête hors de l'eau, c'est de plonger toi-même. Tu es trop loin. Ta main n'atteint pas la sienne. Tu n'es même pas sûre qu'il la tende. Il ne pouvait pas être sauvé, au fond. Peut-être bien parce qu'il ne le voulait pas...

Mais il revient vers toi, finalement. Il revient en rampant, comme on cherche l'absolution. Vague, torturé, parcouru de spasmes. Il n'est plus que l'ombre de lui-même. Et tu n'arrives toujours pas à le trouver laid. Plus tu regardes ses yeux, plus tu sens que tu t'y noies. Tu ne te rappelles pas avoir plongé, et pourtant la rive est loin. Tu le regardes approcher, songeuse. Si c'est lui, ça ira. Si c'est lui, ce n'est pas grave. Si c'est lui, tu peux bien te mouiller un peu. Si c'est lui, tu n'as plus si peur...
Il s'appuie de nouveau sur toi, au propre comme au figuré. Après avoir laissé ses yeux s'accrocher où ils le pouvaient, s'abîmer le long de ta silhouette, ce sont ses doigts que tu laisses courir. Il produit alors cet effort douloureux qui consiste à redresser sa carcasse. Tu l'encourages en empoignant son coude. Tu es contente qu'il soit si près. Tu n'aurais jamais trouvé le courage de plonger s'il n'avait attrapé ta main pour te tirer dans l'eau. L'idée de pouvoir le réconforter te réconforte aussi. Au moins un peu. Tu aimerais tenter de glisser ton autre bras quelque part autour de son dos, de sa taille, n'importe où. Mais toi non plus, tu n'as plus beaucoup de force. Il est si près. Tu aimerais le retenir. Peut-être pas pour toujours, mais au moins juste pour un petit moment. Un tout petit moment. Comme s'il pouvait, dans son grand malheur, être la réponse à tous les manques de ta triste existence. Il peut te consoler. Il faudrait juste qu'il le veuille.
Et alors même que tu pries en silence, comme à chaque fois que la lumière t'approche sans jamais vouloir se braquer sur toi, il lâche des mots. Des mots plaisants, réalistes, douloureux. Il embrasse ta mâchoire et tes paupières capitulent. Tu sens l'eau monter derrière et tu te résous à les maintenir closent le temps qu'il faudra. Oui, il devrait. Et s'il le sait, au moins, alors tu lui pardonnes tout, pour toujours et à jamais. Tu lui pardonnes les maladresses de toutes sortes, les oublies, les ennuis, les passe-temps. Tu lui pardonnes son absence. Et il récidive, avec encore des mots. Et ça, ça ressemble beaucoup plus à des mots d'amour.

C'est à ça que l'amour devrait ressembler, elle le sait, maintenant. C'est comme ça que Dieu l'a voulu. C'est comme ça qu'elle l'avait espéré tout ce temps. C'est tout ce qu'elle avait espéré. Elle ne demandait pas mieux. Son bras tremble et tente finalement de t'enlacer, mais tu t'écartes alors, chancelant. Il t'en aura fallu, de l'alcool, pour pouvoir lui confier tout ça. Tu n'as pas trouvé le courage seul. Ou même l'occasion. Mais il y a un prix à payer. Cette aide n'est pas gratuite. Tu aurais pu chercher le courage, mais les fonds de bouteilles étaient plus près. Tu as préféré te cramer l'estomac, incendier tes entrailles, les forcer à se vider. Tu as voulu ne plus te laisser le choix au lieu de continuer à la voir sans la regarder, la considérer sans en avoir l'air, alors même qu'elle méritait beaucoup mieux.
Et elle te regarde comme on regarde s'éloigner le prince charmant. Ses yeux ce sont rouverts et des larmes ont coulé. Elle ne pleure pas. Elle ne sanglotera pas. Les larmes sont là, et puis c'est tout. Tu la quittes et elle semble plus fragile que jamais. Son regard est triste et un rien semble pouvoir la briser. Mais cette sensation nauséeuse ne te permet pas le luxe de revenir à elle. Il faut que tu t'en débarrasses. Elle le sait aussi. Elle retient des mots et se mord la lèvre.