Il avait décidé que tout se passerait très vite.

Il fallait quitter le campus, quitter la bibliothèque et l'odeur des pages qui restait bêtement sur ses mains, il fallait basculer dehors et bousculer les gens, les élèves pressés comme des fourmis, il fallait le faire d'un pas dur et il fallait serrer les dents en jetant derrière un œil plein de rage, la rage fédératrice. La rage faisait souvent faire beaucoup de choses.

C'est la colère vive qui pourfend la paresse et qui dilate la force. On se sent tellement fort, tellement fort avec la rage au coin du cœur qui bat la mesure, on a l'impression que tout est plume et coton, et verre, qu'un geste unique sous la belle fureur briserait les objets et casserait les gens. C'est un souffle qui donne du renouveau à vos envies et qui coupe le vin de votre contenance à l'eau de la violence. Vous aviez envie de déplacer des continents, d'exploser des têtes sur le bitume, de renverser des corps par-dessus les ponts, d'éventrer des enfants, de vous faire francisque de vengeance, d'être le Vésuve et de vous réveiller. C'était le goût acide du vinaigre qui recouvrait le doux. Le plat banal se gonflait d'épices et à son odeur, vous vouliez renverser la table sur vos invités. Ludvik macérait dans l'aigre-doux de la rage.

— Je crois que ça suffira, il décide, et des accents terribles mugissent dans sa voix.

Ludvik se retourne. Il ne se demandait plus si Czeslaw Dawidowicz le suivait, si ce qu'ils s'apprêtaient à faire là était bien original, si au fond ça avait bien un sens, si ça rimait à quelque chose pour lui ou l'autre ou si ça signifiait... il ne savait pas, peu importait quoi. Qu'ils se haïssaient ? Qu'ils devaient s'entretuer ? Qu'ils se retrouveraient côte à côte, ensemble sur fond blanc cassé, les bras perdus dans les plâtrages, les mêmes balafres au coin de la fossette droite, sur un lit d'hôpital ? Lie sourit. Une fois de plus, Lie sourit. Il s'essuya la bouche avec sa main parce que le sang séché lui scellait les lèvres dans une pellicule au goût de fer.

— Il faut finir ce qu'on entame, assura t-il au borgne qui lui faisait face ; il faut toujours aller jusqu'au bout des choses.

Même si ce sont des conneries incontestables, il aurait ajouté, si son rictus infâme n'avait pas empêché sa langue de passer. Il était trop content de cette petite virée pour parler encore une fois de choses idiotes. Il fait beau Czeslaw ? Tu veux un café Czeslaw ? Tu n'as pas cours, maintenant, Czeslaw ? Tous les muscles et toutes les fibres se bandent sous la tension, tous les muscles et toutes les fibres sont des arcs, des fils, des cordages tendus, de petites membranes échauffées par la pression et le mistral tranquille de la cour de l'école. Les choses sont électriques. Tout est plein d'une énergie qui respire et claque, des ondes de choc jusque sous les ongles, jusque dans les racines, dans les arbres, les formes noueuses des saules qui pleurent doucement ces enfants cinglés. Ludvik retira son sweat et le jeta par terre.

La colère, la colère, ah la vive colère, cette ondée et ce haut-le-coeur sous les trombes étranges qui se cognent aux parois des cerveaux. La colère toujours, sempiternelle, qui excite les hic endormis et les hocs fantasmés, les problèmes qui sont toujours les mêmes mais qui veulent rugir comme des lions et arracher des gorges. La colère véloce, la colère vivace, la colère en métastases dans le corps mortifié de Ludvik. Ses cheveux noirs ondulent. Ses neurones s'enflamment. Explosion nucléaire dans les synapses.

— Oui le borgne, toujours. Tu le sais bien. C'est pour ça qu'on est partis de la bibliothèque, pour que les grands auteurs ne voient pas la suite navrante de l'histoire, pour que Sartre ou Cicéron ne prennent pas du sang de juif sur la gueule.

Le ton est rauque, il y a quelque chose de blessant et d'infamant rien que dans le bruit éraillé que fait sa gorge. C'est une parole agressive : c'est la voix terne, la voix nasillarde de celui qui va frapper avant l'autre et par surprise, sans coup d'éclat.

De but en blanc Ludvik alla frapper Czes.

Il envoya son poing dans la jugulaire avec la précision d'un monstre, un formidable monstre, et il fit en sorte que tous les doigts contractés ensemble se plantent au plus profond du cou laiteux et virginal. Il voulait le voir s'étouffer un peu, cracher ses poumons et sa trachée, répandre sa salive lactée partout sur son veston noir et sur ses bottes délacées. Ludvik voulait répandre un peu de Czes sur le gazon coupé, qu'il s'agisse de ses entrailles, son dernier oeil ou son petit déjeuner. Toute la colonne vertébrale de Lie se cambre et suit la courbe de son dos. Tout en lui se voûte quelques secondes, et puis se redresse d'un coup, dans la détente, le calme revenu, et le poing décolle de la nuque défoncée. Est-ce qu'il y avait une raison, une simple et bonne raison ?

— Je vais pas te laisser le temps. Je vais pas te laisser d'avance. Je crois que tu vas retrouver l'odeur de l'hôpital.

Les injures sont les raisons de ceux qui ont tort.

La mauvaise herbe. La mauvaise herbe partout, dans le silence, qui pousse dans la moiteur des gens. La mauvaise herbe presque animale alors qu'elle glisse ses racines dans les petits interstices de vous, le chiendent vicieux dont les brins chatouillent vos narines et vos bronches couverts de vert, de vie pourrie, de visqueux. Les brins puants qui touffent dans la terre cendrée de votre mental. Qui étouffent la belle lande grise, peuplée de vers, sans lumière à partager, sans véritable verger où auraient poussé les fruits de la belle pensée, la simple pensée qui détourne des coups portés au corps, et des gros mots râblés.
Elle court, l'herbe folle, elle puise, l'herbe joyeuse, dans la cervelle en friche et dans les sentiers pas encore explorés, pour en faire des sentiers battus, elle répand encore et toujours sa petite poudre, son poison moulu, sa cigüe. Les brins chatouillent vos narines. Ils chatouillent vos narines pour vous faire éternuer. Les pesticides sont épuisés et la serpe est coincée là-haut, plantée dans le gui. La mauvaise herbe, elle est trop bas. Plus c'est bas et plus ça envahit bien. Il n'y a rien qui puisse tuer la mauvaise herbe, il n'y a rien pour tuer Czeslaw Dawidowicz.

— Comment je me débarrasse de toi ?

Il avait un peu remué sa tête, un peu vers la gauche, un peu hagard, sclérosé mais dodelinant doucement, foudroyé debout mais mouvant, et plein d'ondulations sinistres. Il avait un peu bougé, il tremblait un peu, mais c'était parce qu'il trouvait épatante cette charpente à moitié vivante qui se tenait là. Mauvaise herbe, mauvaise, des pieds jusqu'à la tête ; comme pour tuer toutes les bêtes, il lui fallait le feu, et le feu ne brillait pas dans ses yeux, ce qu'il y avait c'était du gel, obscur et très épais, du gel qui suspendait toute vie et tout éclat, toutes les petites bribes. Il arrêtait, mais il ne crevait pas, c'était une glaciation de quelque secondes, les organes en suspens, mais ça finissait par se réchauffer indubitablement devant un bon foyer. Le sourire de Czeslaw était un ardent foyer.

Il avait eu mal, mais il n'était pas malheureux. Il était content. Ludvik n'avait éraflé qu'une pauvre petite patine, ses ongles s'étaient arrêtés sur une vitre fluette qui lui avait brisé les doigts, et maintenant il pouvait seulement les regarder se contorsionner ; il pouvait juste observer Czeslaw, derrière cette grande et mince vitre. Il pouvait observer Czeslaw souffrir dans la joie naissante, et guérir comme un oiseau de malheur, un phénix passé au cou tordu et au plumage décanillé. Cette vitre. Cette fragile vitre. Ce fragile Czeslaw. Et on vous a bassiné avec la force surhumaine de la colère, qui, ils ont dit, déplacent des montagnes.
Lie soufflait lentement sur ses mains et sur la cendre. Les braises picotaient sa peau ; il savait bien que Juif le regardait dans une délectation molle. Les jointures craquent. Ce n'est pas des montagnes qu'il faut déplacer. C'est un tout petit sac d'os qu'il faut mettre en terre.

— Et toute la force du monde ne servira à rien pour ça, dit Ludvik en martelant chaque syllabe, parce que l'indolence de l'autre le faisait chier.

Il savait bien de quoi le borgne se repaissait. Il savait qu'il serait complaisant, souriant, toujours avec cet air de vieux chien noir malade, de vieille bestiole dressée sur ses pattes squelettiques dans la nuit, qu'il viendrait frotter sa nuque pouilleuse et son museau édenté à ses jambes, en frissonnant peut-être, en partageant ses puces, en répandant la puanteur canine de son poitrail et en le fixant, d'un unique oeil, un oeil jaune et morveux, avec toute la gentillesse souillée d'un chien noir des rues. Il allait casser l'os en deux et récupérer la moelle. Il allait lécher la main qui allait le battre, et couiner, et s'écraser sur le pavé, et ne pas mordre. Le chien bouffé de pustules qui se ratatine sur la chaussée.

C'est au dernier moment, quand vous croyez que vous vous êtes éloigné, que le chien grossit pour devenir la bête noire. Il se gonfle des ombres que vous avez laissé traîné derrière et il vous tue. Ah la belle sinistrose dans la nuit déchirée. Ah, la mauvaise herbe qui a pourri les cultures. Le chien, la peur, et la mauvaise herbe sont sensiblement la même chose.

— Alors, continue! T'en crève d'envie, je le sais. Mais tu sais ce qui va se passer, non? Tu te souviens de l'humiliation que je peux te faire subir, non? Il me suffirait d'un mot. Tu veux te barrer en courant, contre ta volonté?

Maintenant, ils étaient en sang tous les deux.
Czeslaw menaçait de se transformer en bête noire. Il avait assez couiné et bavé sur le quai et il était dans ses derniers recours, retranché, acculé, dans un final qui s'annonçait très beau, et une apothéose qui s'annonçait tout à fait fabuleuse. D'une seule petite suite, avec des voyelles et des consonnes, d'une petite sentence, il pouvait dénouer les cordes du ring et faire décamper le plus terrifiant des connards de ces lieux. Quelle scène truculente ça serait, quel renflouement de l'ego ça ferait, quel beau final, quelle fabuleuse apothéose. Juif était au sommet.
Mais Haraldson éclata de rire. Et quand Haraldson éclate de rire, ce rire infâme qui dissone à chaque note, qui vibre extatique comme un putain de piano désaccordé, ce vieux rire macabre que n'importe qui priait le ciel de ne jamais entendre, il voulait dire "Perdu".

— Arrête d'être bête, Czeslaw.

Ludvik fit un pas. Un pas qui n'était pas conquérant, solennel, ni même courageux, juste un pas.

— Arrête d'être bête, ça te va pas, ça me fait rire ; soit à la hauteur de ta condition. Ferme un peu ta gueule. Réfléchis.

Un autre pas. Et encore un autre. Un troisième. Il n'attendait que ça. La vitre était en morceaux. C'était insoutenable.
C'était terrible ce vent qui soufflait dans les cheveux noirs, cette anthracite sur leurs têtes qui ondulaient, cette mauvaise herbe à son paroxysme qui leur nouaient l'âme à tous les deux et qui les posaient là en frères, ce bourdon mou dans leurs crânes en intermittence, ce battement des coeurs détraqués ; la dernière scène, le dernier pas ; leurs fronts se touchent maintenant.

— Fais-moi peur, essaye ; et tu passes les trois prochaines semaines à te tordre de douleur dans les cachots.

Il lève les yeux vers le ciel sans couleur, comme perplexe, comme pensif, comme s'il réfléchissait, comme avec délectation. Il se balance dans un rictus sur ses doc martens et il ne regarde que les cumulus en rangée dans la voûte grise. Un temps de latence.

— Insomnies. Et un sourire. Malédiction.
C'était comme si l'air venait de se distordre. Quelque chose en putréfaction qui aurait macéré par ici, des relents de cadavre ramené par le mistral de la cour, du pus et du sang rance en bouillie, de l'énergie sale et pure sans distillation, sans décantation, une incantation. Un craquement humide dans la nuque de Ludvik et ses yeux qui s'arrêtent de luire brusquement dans son dernier diabolisme.

C'est pas comme si vous aviez pas le choix.