Edward était curieux, et sa curiosité l’emporta haut la main. Arrivé devant la salle, il n’hésita pas une seule seconde, et abaissa la poignée de la porte, pour s’engouffrer à l’intérieur. Il laissait le soin au hasard pour le moment qu’il allait revivre. Il s’en moquait de toute façon, c’était juste pour voir.

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…Il en avait déjà marre. Cet établissement était pourri. Les gens dedans étaient pourris. Tout était pourri de chez pourri. Bien sûr, en langage Edwardien, ça donne quelque chose de beaucoup plus long, et soutenu et il ne s’agit là que d’une traduction de ses pensées ruminantes tandis qu’il errait dans l’établissement sans savoir quoi faire. Oh mon dieu, il allait devoir faire cinq années entières ? Il n’y avait donc pas moyen de sauter des classes, de faire un saut dans le temps, ou de se faire transférer dans un lycée moins pourri ? Ou encore mieux, pas moyen qu’il retourne tout simplement chez lui et qu’il continue la vie qui lui convenait très bien jusqu’ici, armé de ses immenses bibliothèques, de son armée de professeurs particuliers qui le faisaient s’élever au sommet de la connaissance, des parents qu’il ne voyait jamais, et surtout de ce monde sans les autres. Parce qu’ils étaient bien chiants, les autres.

Edward n’avait jamais côtoyé dans sa vie qu’une seule personne de l’extérieur, et elle n’avait pas été le meilleur exemple pour faire comprendre à l’adolescent le principe des interactions et relations humaines. Oh, en théorie, pas de problèmes, il avait lu et relu tellement de romans, essais, ouvrages philosophiques dessus qu’il était imbattable sur ce plan. En ce qui concerne la pratique, en revanche, le vide total. Il avait pourtant essayé, hier encore, de plaquer sa théorie parfaitement apprise dans la vie réelle. Mais les gens étaient trop cons, ils ne réagissaient pas comme il fallait, ne disaient pas ce qu’il fallait, ne se comportaient pas en êtres humains civilisés, étaient incapables de d’établir une conversation intelligente, et, pire que tout, la plupart parlait mal. L’adolescent n’avait encore aucun contrôle de son don, mais il se promit intérieurement que, dès qu’il en aurait une maitrise à peu près convenable, il leur ferait comprendre à tous qu’on ne rabaisse pas la langue de Shakespeare impunément

Vous l’avez compris, nous étions quelques jours seulement après la rentrée d’Automne, quelques jours à peine qu’Edward avait posé les pieds sur le sol irlandais, et tout ce qu’il souhaitait à présent était qu’on l’achève, pour mettre fin à sa souffrance. Il s’ennuyait. Incroyable, n’est-ce pas ? La notion d’ennui lui était complètement étrangère. Dans son manoir, il y avait toujours quelque chose à faire, quelque chose qu’il avait envie de faire quand son temps libre le lui permettait. L’équitation, le croquet, les échecs, les rares thés qu’il prenait avec les connaissances civilisées que ses parents possédaient, quand ils étaient à la maison. C’était où tout ça ? Non, ici, il n’y avait pas de chevaux, par exemple, mais un simple bassin où les gens stagnaient dans la même eau. Le principe de la piscine qu’il détestait par-dessus tout. Le jour où il apprendrait à nager n’était pas venu, c’est moi qui vous le dis. Il n’en aurait jamais besoin, c’était l’un des apprentissages les plus inutiles du monde.

Il avait vite enregistré que les autres sports présents sur le campus étaient des sports d’équipe, essentiellement. Une notion encore qu’il ne connaissait pas. Le jour de son arrivée, il était passé par le terrain de sport, et avait vu des gens avec des maillots se passer un ballon par les pieds, avec des cages à chacune des extrémités du rectangle. Il s’était arrêté, avait regardé pendant quinze secondes, puis était reparti en se disant que les irlandais avaient des jeux vraiment débiles quand même. Courir après un ballon, l’intérêt ? Aucun. Il se souvenait vaguement avoir vu des gamins de son âge faire la même chose, de façon encore plus pauvre puisqu’ils n’avaient pas de cage, pendant qu’il passait en voiture pour se rendre à Londres. Edward ne connaissait pas les règles du jeu, n’avait aucune envie de les connaitre, car il ne participerait jamais à ce genre d’activités. Le terme « cours » de sport sonnait déjà pour lui comme un enseignement pitoyable. Si c’était ça qu’on apprenait à l’école publique, il avait bien faire de ne jamais y mettre les pieds.

Le brun devait donc se trouver une distraction et rapidement. Les choix étaient assez limités. Une sortie en ville, si on pouvait appeler cette bourgade paumée au beau milieu de la lande irlandaise, pays lui-même paumé, n’était pour l’instant pas envisageable, car il craignait le choc des civilisations. L’adaptation à la masse devait se faire petit à petit, même s’il pensait toujours que ça devrait être aux gens de s’adapter à lui, et non pas l’inverse. Vagabondant dans les couloirs, parce qu’il ne pouvait plus accéder à sa chambre pour des raisons…particulières, il cherchait désespérément quoi faire. Cela devait bien faire trente minutes qu’il parcourait l’établissement de long en large et en travers, écumant chaque couloir de chaque étage. Finalement, il était redescendu, et s’était mis en tête d’aller visiter les autres bâtiments. Cela lui permettait de toute manière de mémoriser les noms et places des différentes salles. Il avait déjà en tête son emploi du temps, où il avait rayé les cours qui ne lui apporteraient rien. Enfin, dans l’état actuel des choses, il se demandait finalement si y assister ne serait pas moins barbant que d’errer à la recherche d’une quelconque occupation. Il ne pensait pas que ce serait si dur à trouver.

Le PSY fraichement débarqué entra dans un bâtiment plus haut encore que l’établissement principal, sans se soucier de l’écriteau apposé à côté de la porte. Il avait plus tilté sur l’image, à travers les vitres transparentes, des multiples étagères contenant…des livres. God bless the Queen. Il avait trouvé l’endroit où il passerait sa vie, sa nouvelle maison, peut-être même qu’il allait demander à avoir une chambre annexe à ce bâtiment. L’idée de retourner dans celle qu’il partageait, avec son…colocataire, lui faisait froid dans le dos. Edward se mit sans tarder à parcourir les allées et s’enivrant par la même occasion de l’odeur agréable de ces vieux ouvrages. Ce bâtiment devait être la librairie de l’établissement. A sa grande surprise, elle était constituée d’énormément de bouquins pour une librairie, cela pouvait donc signifier que les élèves d’ici lisaient beaucoup, et qu’ils devaient se réapprovisionner régulièrement. L’adolescent recommençait presque à avoir foi en l’humanité, avec cette lueur naissante d’espoir que les gens de son âge résidant aussi soient finalement des personnes cultivées et intelligentes. Mais, pour l’instant, il devait chercher un livre, l’acheter, et allait s’assoir sur un des bancs de la cour pour le lire en paix.

Il parcourra le bâtiment rapidement, d’une démarche silencieuse et efficace. Ses yeux trainaient, scrutaient et analysaient les meubles, les noms des ouvrages défilant, les personnes aux alentours. Ce qu’il le surprit beaucoup fut la présence de tables, à chaque étage, où les gens s’asseyaient et lisaient, ou bien semblaient faire leurs devoirs. Cette librairie faisait donc aussi office de salle de lecture et de permanence ? Quelle étrange idée mais pas idiote à vrai dire. En temps de grand froid, cela devait être appréciable de posséder un endroit chauffé pour lire ce que l’on venait d’acquérir.

Edward mit du temps à choisir son ouvrage. Il avait déjà lu tous les classiques que l’établissement semblait posséder ainsi que de nombreux autres, faisant parti de l’immense collection de ses parents. Son choix finit par se poser sur un livre contemporain, écrit dans les années 80 par un auteur écossais. Il parcourut le synopsis sur la quatrième de couverture et feuilleta le bouquin pour se donner une idée du temps de lecture. Finalement, il en prit deux autres du même auteur, et se dirigea vers la caisse de la librairie. L’adolescent adressa un rapidement hochement de tête à la demoiselle qui lui fit un grand sourire commercial. Il déposa les ouvrages sur le comptoir, elle les prit, et le regarda sortir son portefeuille. Edward attendit. La libraire attendit.

« …Vous n’avez pas de carte ? Vous êtes nouveau ici ? », Finit-elle par demander.

Le PSY acquiesça de nouveau. Il fallait donc une carte de fidélité ici pour pouvoir acheter ? Au fond ça ne le dérangeait pas, il comptait bien en profiter à fond.

« Je vais vous enregistrer dans les fichiers, et vous en commander une pour dans quelques jours. Nom, prénom, âge, classe, année, jeune homme. » Continua la jeune femme avec un grand sourire, en ouvrant un nouveau fichier sur son ordinateur.

Edward se sentit offensé par tant de familiarité. Elle se prenait pour qui ? Et c’était quoi ce magasin qui n’avait même pas de carte de fidélité prête pour leurs clients ? Et ils arrivaient quand même à faire du profit ? C’était vraiment les pauvres ici. Enfin, l’adolescent ne broncha pas.

« Hopekins Edward 15 ans PSY 4ème année. »

Et pas un mot de plus. La libraire tapa rapidement les informations, puis prit les livres et les passa sur une table lumineuse, pour leur enlever leur cache antivol. Elle ouvrit ensuite le premier de la pile à la dernière page, et se mit à écrire sur un carton collé dessus.

« Que faites-vous ? »… Elle était quand même en train d’écrire sur son livre, et dieu seul sait à quel point Edward traitait ses livres avec soin.

« J’écris votre nom et la date à laquelle vous l’avez emprunté, ainsi que celle à laquelle vous devez le rendre. » Répondit la libraire sans lever les yeux, comme s’il s’agissait d’une évidence.

« …Qu’entendez-vous par emprunter ? Ne suis-je donc pas dans une librairie ? »

Elle leva enfin les yeux, confuse par les propos du PSY. Mais, d’où il débarquait celui-là ? Et il était difficile de ne pas avoir entendu l’accent de dédain dans le mot « emprunter ».

« Vous êtes dans la bibliothèque de l’établissement…Edward. » Finit-elle après avoir cherché brièvement son prénom sur les informations présentes dans l’ordinateur.

Hein ?

Incompréhension.
Incompréhension, tout d’abord parce qu’Edward ne savait même pas ce qu’il foutait dans ce lycée qui ne possédait même pas une librairie. Il encaissait silencieusement les mots de la jeune dame avec un silence pesant. Il méditait sa décision. Son regard hautain, froid et glacial s’occupait de la pousser dans un mal-être assez peu commun. A travers ses yeux de Gorgone, l’adolescent méprisait ouvertement l’ensemble du campus. Emprunter des livres. Sérieusement. Emprunter des livres. Cela lui donnait presque envie de vomir. Comment ces prolétaires faisaient pour entacher l’essence même d’un objet aussi précieux que celle d’un livre, en l’accouplant de manière particulièrement grossière avec un verbe caractérisant la pauvreté dans son entière splendeur ? Un voile de dégout passa dans l’océan austère de ses yeux. Son père avait raison. Les prolétaires détruisaient tout ce qu’ils touchaient. Ils dénaturaient le langage, ils trainaient dans la boue l’éducation, ils humiliaient les mots. C’est à cet instant qu’il se rendit compte que la salle entière était composée de prolétaires. De gens ô combien inférieurs à sa personnes qui n’avaient aucun respect pour ce qu’on lui avait enseigné. Il en avait la nausée.
Incompréhension, ensuite parce que quelqu’un extérieur à la conversation avait jugé bon de s’y incruster, ce qui en soi est déjà fort mal poli, et donc fort mal perçu par Edward. De plus, on n’adresse pas la parole à Edward Hopekins de manière aussi familière. Chaque mot prononcé par l’étranger était un outrage. « - Dis. Tu vis dans une grotte? » Aucune politesse pour introduire la conversation. Aucune présentation de la personne avant de s’adresser à Edward. Une apostrophe digne du plus dégueulasse des clochards de Londres. Le tutoiement qui était en train de faire saigner les oreilles du jeune homme, sans compter la non-inversion entre le sujet et le verbe qui devrait grammaticalement être propre à une interrogation.

Pour vous situer dans le contexte, l’inconnu malpoli qui venait de l’agresser oralement ait l’une des toutes premières personnes à s’adresser à Edward à Aisling. Ce qui signifie qu’il s’agissait aussi d’une des toutes premières personnes qui ne soit pas de la noblesse à s’adresser à Edward. Le choc des cultures faisait donc excessivement mal, surtout lorsqu’on n’y avait pas du tout été préparé. Autant le dire franchement : Edward prenait cher, mais il était intimement convaincu que c’étaient les autres qui avaient un problème, et non pas lui.

Lentement, assez lentement pour sentir venir la catastrophe à 200km, Edward se tourna vers l’inconnu. Sa posture droite, rigide comme si on lui avait planté un balai dans le cul pendant quinze années accompagné de ce regard qu’il devait baisser pour fixer son interlocuteur, de dix centimètres plus petit que lui environ, donnait une certaine gravité à la situation. Il entendit vaguement la « bibliothécaire » prononcer le nom du parfait inconnu, et l’adolescent reconnut de suite une quelconque origine de l’est, surement polonaise. Des cheveux noirs de jais en désordre, un visage caché par une longue mèche et un bandeau, fringué comme un clochard, tout en noir, petit et l’air peu avenant. Ce gamin était l’image même qu’Edward avait des prolétaires en somme. Il remplissait la liste entière des critères, du langage grossier à la tenue du corps exécrable, passant par les vêtements de pauvre. Le bandeau sur l’œil et le pantalon qui laissait voir le froc s’ajoutait en bonus, tout en bas, pour confirmer que l’adolescent avait affaire à un être inférieur, ceux qu’il n’avait jamais côtoyé.
Ce n’est pas pour autant qu’il allait se montrer clément et compatissant.

« Je ne crois pas que nous nous soyons déjà croisés. Par conséquent, j’aimerais que tu ne m’adresses pas la parole de manière aussi familière. » Il parlait avec une froideur totale, caractéristique d’Edward. Il le toisait, glacial. « Tu peux disposer. »

Il n’avait pas de temps à perdre.

Quelques jours passés dans ce lycée, et Edward avait déjà envie de se pendre. Non, sérieusement, c’étaient quoi tous ses pecnots ? Une condensation des pires crétins? On l’avait prévenu que les rassemblements entre gens du bas-peuple menaient souvent à des genres de dérives comportementales, mais ce que l’adolescent voyait du haut de sa montagne, en daignant se pencher légèrement vers la lie de la société –comprenez : tout ce qui ne s’apparentait pas à sa famille, et encore, c’était une définition bien erronée- que c’était bien pire que tout ce qu’il avait pu imaginer. Pire que les atrocités auxquelles se livraient les empereurs romains de la dynastie Julio-Claudienne peut-être même. Ici, les gens se côtoyaient avec une telle familiarité, ils en oubliaient toutes les règles de politesse et de bienséance. Inacceptable. Edward n’allait définitivement pas survivre dans de telles conditions. Surtout quand on osait appliquer ce genre de dérives à sa personne. Exactement ce que le borgne en face de lui faisait en ce moment même.

Edward n’était pas intolérant. Non, ce n’était définitivement pas le bon mot pour définir ce que l’adolescent pensait des autres, les personnes différentes, celles qui lui paraissaient limite handicapées, ou bien handicapées comme le garçon aux cheveux corbeaux qui faisait lui arrivait à l’épaule. Il comprenait. Vous étiez con, malpoli, abruti, dégueulasse, mal habillé, l’air hagard, et atrocement vulgaire. Il comprenait tout à fait, car c’est ainsi que sont les classes populaires. Mais en toisant l’adolescent avec son regard glacial pour lui faire passer le message du « ne m’approche pas », Edward montrait qu’il n’arrivait pas encore à accepter d’être plongé dans ce milieu, noyé la tête la première sans qu’aucune expérience ultérieure pour l’adapter peu à peu ait été faite. Surement n’y arriverait-il jamais. Pour l’instant, il en était au tout début, le stade premier où il pensait que c’étaient aux autres de s’adapter. De devenir plus intelligents à son contact, en quelque sorte.

Il n’était pas au bout de ses peines, ce brave petit, avec son trop-plein de culture et son inadéquation à l’être humain.

Il releva à peine un sourcil en entendant la réponse du gamin, chargeant de lui faire passer tout le mépris possible par ce simple geste, et ce silence de mort. Un profond abruti. Un suicidaire peut-être. Voilà à quoi il avait affaire.

« Une personne telle que toi n’a pas à m’apostropher d’une telle manière. Sois quelque peu plus respectueux quand tu t’adresses à moi. » Une pause. Edward avait remarqué que quelques personnes avaient cessé leurs mouvements et s’étaient arrêté pour les écouter, l’air attentif, presque interdit. Et la bibliothécaire se demandait surement ce qu’elle devait faire. « Je ne t’ai pas sollicité et tes interjections sont formulées de manière bien trop éculée pour que je puisse y répondre. Nous n’avons par conséquent plus rien à nous dire. »

Et le fait qu’il soit borgne le dérangeait d’autant plus. Le souvenir de son père clamant à quel point les handicapés étaient un poids pour la société retentissaient à ses oreilles. Il n’y avait jamais apporté une réelle importance, car ce n’était pas le principe avec lequel on l’avait le plus bassiné. Cependant, dans sa famille, les opinions de ce genre allaient bon train, prenant leurs sources dans les préceptes fascistes, voire même nazis. Les juifs, c’était limite déjà, alors vous imaginez un borgne. Et puis, il avait peut-être aussi un handicap mental. C’étaient toujours les plus difficiles à trouver selon Richard Hopekins, car ils étaient fourbes et savaient se cacher au milieu des honnêtes travailleurs pour manger leur pain et prendre leur argent.

Edward n’aimait pas réellement cette perception. C’était peut-être l’une des seules doctrines sur lesquelles il n’accordait pas d’importance. Malgré tout, il ne pouvait pas s’empêcher d’entendre la voix de son père, revenant dans son esprit, encore et encore, tandis qu’il regardait l’adolescent qui l’avait interpellé.