« Show me yours, I’ll show you mine Don’t you worry, you’re too fine » Ah, l'osmose. Ici, tu te sens chez toi. En totale harmonie avec ton environnement, tel un roi entouré de ses sujets. Oui Paris, profite, hume donc cette affreuse odeur de transpiration, savoure leurs crampes, leurs cris de douleur après un énième tour -et sûrement pas le dernier-, imprègne toi de cette ambiance limite masochiste qui domine. Oh, que tu te sens bien. Oui, ils souffrent, ils pleurent, les grosses surtout, les indisposées parfois, malgré que tu t'en aies vraiment rien à foutre. Non, les femelles n'ont pas le droit à tes regards passionnés. Seuls eux, ces mâles pleins de muscles, ces Apollons, à la démarche d'orang-outang certes, mais des mâles quand même. Qu'ils sont beaux ! Qu'ils sont forts ! Si tu n'étais pas sans cesse la cible de petits regards en coin, tu aurais pu gémir tout seul rien qu'en pensant à leurs silhouettes. Enfin. Un peu de tenue, tout de même. Là, perché sur ta jolie chaise -la seule avec rembourrage de tout le gymnase- … -ouais disons la seule chaise du gymnase tout court, en fait-, tu juges leurs performances d'un œil fier, l'air irrévocable, divin, la toute puissance de la sale note en sport dans tes doigts. Toi plus jeune, tu as toujours détesté les tours de terrain. C'est vrai, quoi. Quel intérêt de se taper trente fois le même parcours, à part peut-être pour vomir son petit déjeuner ensuite ? Mais maintenant, en tant que prof, tu comprends. L'explication t'es apparue aussi claire que le fait que tu sois le prof le plus sexy de cette école. Oui. Ces fesses qui se remuent, ces visages qui se déforment, dont les lèvres retiennent de petits gémissements étouffés, cette sueur puant l'effort et le corps, ils suintent, ils vibrent. Ce ne sont plus des élèves, ce ne sont plus des humains. Juste des poupées, des choses à ta merci, des esclaves de ta volonté farfelue, les élèves parfaits, quoi. Oui. Cette sensation de domination. De toute puissance, ces limites inexistantes. C'est ça. La bonne raison d'être prof de sport. Ça, et le fait de pouvoir mater tranquille. Aussi. Parce que toi, tu n'est pas le genre de prof égoïste qui fait genre d'aller courir un petit tour avec des élèves, «histoire de». Non non. Toi, c'est à peine si tu mets des baskets. Bon, tu mets jamais de baskets. Ni même de Jogging. Attends. JOGGING. Rien que le mot, l'association dégoutante de chaque lettre les unes avec les autres sonne à ton oreille comme une immondice. Jamais, jamais personne ne verra Paris Locklear avec une telle horreur. Sauf peut-être si c'est un jogging à paillettes. Et encore. Il faut qu'il soit vraiment magnifique. Ou en solde. Non, vraiment. Toi, tu te contentes d'observer. Que dis-je, d'admirer. Tu plonge tes yeux en eux, pénètre leurs corps -ouh, ça fait très cochon n'est-ce pas-, leurs démarches, leurs moindres pas, tu deviens eux. Sauf que toi, t'es pas en train de respirer comme un phoque, ni même de transpirer comme un gros sous un soleil de plomb. Et le pire, c'est que ça fait partie de ton travail. Le job parfait, vous avez dit ? Oh, non. Tu as beaucoup de contraintes, faut pas croire. Être prof, ça demande énormément de classe, de prestance et de cran. Pour traverser la cantine sans faillir -tu fais tomber un verre, t'es fiché pour le reste de ta vie-, survoler les plaques de verglas sans te casser lamentablement la gueule sous le regard moqueur de tes élèves -l'angle et la force de ta chute restera dans les annales de l'établissement jusqu'à l'été-, ou même oser avoir une vie en dehors de l'école. Et là, toi te dis que tu kiffes être toi. Bah ouais. Toi, tu n'as aucun problème avec toi même. Tu es beau, tu es grand, tu as confiance en toi. Oui, Paris. Toi, tu n'as pas honte. Tu as les épaules pour faire ce métier. La répartie. Tu te sens au dessus. Privilégié. Comme tous les profs, croise un de tes élèves dans la rue et il hurlera «OH TAVU C'EST LE PROF DE SPORT TROLOLOLOL». Sauf que toi, pas de panique. Tu ne vas pas te sentir harcelé, traqué jusqu'à ce que tu fasses un truc qui te ridiculisera. Non. Toi, tu aimes ça. Tu n'attends que ça. Qu'on te reluque, qu'on te remarque, crie ton nom, mate tes mouvements. Surtout quand lesdits élèves sont mignons. En fait, à bien y réfléchir, tu aimerais beaucoup être à la place des élèves pour te faire mater par toi. Enfin, tu te contenteras de ça, quoi. Tu ne te gènes pas, il est clair. Oui, tu mates tes élèves, des mineurs parfois, d'un regard envieux, dévorant, tel un lion en rut devant une petite lionette pucelle. Enfin, dans ton cas ça serait plutôt un lionceau. Mais tu trouves ça un peu dégueulasse, alors on va dire ça comme ça, hein. Ils ont l'habitude, les jeunes. Et puis, ils savent que tu ne vas rien leur faire. Tu crois. Non. En fait, tu ne t'intéresses même pas réellement à eux. D'accord, ils sont peut-être beaux, bien faits, incroyablement endurants, avec des peaux douces, des muscles saillants, d- … Enfin, avec de nombreuses petites qualités. Certes. C'est juste dans ta nature, ancré en toi. Tu ne peux pas t'empêcher de savourer ce qui est bon. De gouter chaque parcelles de leurs corps -ouais enfin imagé seulement, tu ne veux pas abîmer ta belle langue sur leurs peaux dégoulinantes de transpiration, faut pas déconner-, engloutir leur charisme. Ce n'est qu'un passe temps. Quelque chose de normal. Normal. Ce que tu veux réellement, ce n'est pas un petit fanfaron puceau et juvénile. Ils sont peut-être délicieux à la vue, mais si pitoyables. Ils ne sont pas dignes de ta formidable personne. Après tout, ils sont scolarisés ici, à Aisling. Ils ne peuvent qu'être pathétiques. Toi, tu mérites mieux. Le mieux. Bien sur, que tu couches. Tu es une salope, Paris, une trainée, ondulant ton corps à chaque occasion. La sueur du sexe, le goût de cette peau, la douce mélodie des cris jouissifs, tout ce que tu ressens ici, en cours, s'en retrouve transformé. En un sens, désirer te permet de te défouler. De ressentir, de décupler toutes ces sensations que tu savoures chaque secondes, qui enflent ton égo tandis que gonfle ton plaisir. D'une pierre deux coups. Néanmoins, tu sais que ce n'est qu'une farce. Ils ne veulent de toi que pour en profiter eux aussi, et non pour satisfaire ton appétit intarissable que l'on appelle l'égo. Non, mon beau. Tu aimes ça, et eux aussi. Tout le monde aime ça, Paris. Tu n'es pas exceptionnel. Tu es un homme comme les autres, un homme qui cède encore et encore au pêché de chair, qui ferme les yeux, à chaque instant, qui ne regarde que ce qu'il veut bien voir. Toi aussi, comme ces hommes, comme eux, tes élèves, tu n'es qu'une chose. Ta chose. Ta propre chose. Le maitre et l'esclave. Le dominant et le soumis. Et oui, mon grand. En un sens, tu n'es pas si fort que ça. Mais non. Tu refuses d'admettre ces choses que tu entends, que tu sens, qui te bondissent au visage. Pour toi, ce n'est pas évident? La seule chose qui est évidente, c'est que tu es mieux. Le meilleur. Ces hommes ne sont que des idiots, qui ne te reconnaitront jamais à ta juste valeur. Mais tu n'en as que faire, oh oui, tu n'es pas à ça près. Après tout, tu as pu te les taper, et c'est tout ce qui compte. Parce que tu sais qu'il y en a un, quelque part, avec qui tu pourras enfin arrêter ce petit jeu. Oui, tu es ridicule. Pitoyable, aussi pitoyable que ces gars en manque que tu dévores pour le plaisir. Un jeu. Ce n'est qu'un jeu. Qui te dévoile, te souille, te salis, mais un jeu quand même. Tu joues avec ton désir, avec ton corps, avec leur plaisir, leurs regards. Tout cela ne signifie rien. Ce n'est qu'un jeu. Un simple jeu. Tu es peut-être un peu fleur bleue, finalement. Tu attends le bon ? Avec qui tu retireras ce masque fait de chair et d'envie ? Quel cliché. Non. Tu es mieux. Mieux que tout ça. Plus profond. Plus compliqué, plus étranger à toutes ces choses. Tu veux arrêter de penser à tout ça. Tout ce que tu souhaites, c'est être électrisant. Hypnotisant. Envouter de ton doux poison, pour n'être enfin que le seul. Aux yeux d'une personne, n'être que le meilleur. Et ils courent. Peut-être que c'est réellement hypnotisant, finalement. Ils courent, tandis que toi tu rêvasses, ils se fatiguent, pendant que tu jubiles. Oh oui, mes petits. Courrez, courrez. Pliez à ma volonté. Rien n'est bien important, de toute façon. Parce qu'ici, c'est toi le chef. Ici, personne ne peut te contredire, te hurler que tu n'es qu'une merde entre deux soupirs. Tu es le Roi. Le Roi. En osmose. Juste là, entre ces murs craquelés, ces enfants, cet éclairage mauvais, ces vieux tapis, Aedan, ces altères, … Tu tournes la tête, sortant peu à peu de ta torpeur narcissique. Aedan. Il était là. Il était venu. Pourquoi, tu n'en sais rien. Il se tenait sur le côté, le regard plongé sur ces idiots qui couraient encore, l'air concentré. Évidemment. C'était sûr. Sûr. Il était venu te mater discrètement. Flatté quoiqu'un peu surpris par une telle timidité, tu t'extirpes de ton trône pour filer droit vers lui, la démarche légère -parfaitement accordée à celle blindée de crampes de tes élèves, oui-. Ooooh, Aedan mon amouuuur. Sourire de beau gosse, ton lascif et appuyé pour que tout le monde entende, c'est fait. Ne te gêne pas voyons, tu peux t'avancer un peu. ♥ Enfin, ne t'inquiètes pas, je comprends tout à fait que ton envie de me voir était plus forte que la raison, tu n'as pas pu attendre la fin de mon cours … Ouh, je suis flatté ! Ouais, tu es le Roi. Aedan n'est pas comme les autres, lui. Et puis, il ferait une Reine très sexy.